As gaivotas devem estar doidas

Não é preciso abrir a janela para ouvi-las. Oh, oh, uh, uh, uh... Grasnam que nem loucas de cio, pipilam ao copular e, outras vezes, como se o sexo não as satisfizesse, guincham de dor (que também pode ser prazer, vá-se lá saber as práticas sado-masoquistas destas aves marinhas e o que fazem com o bico). Posso jurar que já as ouvi grasnar, mais gravemente, para anunciar que o sexo foi liberado geral na via pública e, com a loucura, estão, pois a ser violadas pelos seus pares. Porém, acredito, tudo isto é psicológico, porque mesmo à bruta elas até gostam. E é isto que nos aproxima a nós, portugueses, destas marias-velhas: andamos a ser comidos à bruta com a palavra efe e até, parece, gostamos. Temos um prazer especial sado-masoquista, mas isto não é da agora, está-nos na genética e uma vez velhos do restelo, sempre velhos do restelo, porque pau que nasce torto jamais se endireita... e por aí vai o cliché dos adágios de portugalidade.

 As marias-velhas andam pois doidas, fazendo ninho de amor onde calha mas, pelos vistos, os telhados das casas ao redor do cafofo, onde temporariamente, às vezes, moro, são o centro do forrobodó. E a insanidade nas gaivotas não é melodia agradável para os ouvidos (faz um pouco lembrar o discurso do Pedro Passos Coelho, na realidade, mas com um pouco mais de coerência).

Estou, pois, convencida de que a invasão de atis começou, fazendo da rua um motel a céu aberto. Este cenário leva-me a uma premissa: as gaivotas são, de longe, muito mais inteligentes que nós: guincham de prazer, fazem amor e não a guerra e, no fim da cópula, talvez encontrem temporariamente a paz, mesmo sem o abraço gostoso de carne-na-carne, que também não podem ter os louros todos. E, apesar de me acordarem às cinco da manhã, quem sou eu para questionar a felicidade da natureza que anda assim em júbilo. Talvez devêssemos aprender alguma coisa com as gaivotas.