terça-feira, dezembro 12, 2006

As ruas estao molhadas de làgrimas. As mesmas de ontem, no cèu. Cuzco è um chapèu que nao se fecha. Um umbigo delicado que se toca, sente!Onde se dorme o sono de nòs pròprios. Onde se entende que a chuva sou eu.

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