"Porque há o direito ao grito, então eu grito", Clarice Lispector.
Ontem ouvi, de novo, esta frase, numa aula sobre Literatura Brasileira dos séculos XIX e XX, a propósito do projecto fabuloso - um desses de paixão - da Patrícia Lino. Declaração de princípios: o Brasil é minha segunda pátria, que não haja dúvidas, e, por isso, tenho uma relação afectiva, manifestamente carnal (toda a antropofagia que há em mim, sosseguem), com a Literatura da terra do Machado de Assis. Faço dela amante, amor, paixão e uma desenfreada fome de a comer. Quanto ao grito da Clarice, é genial. Não a conheço tão bem quanto gostaria e ela merece; falta-me prosa suficiente para saber em que barrica maturava esta mulher de vontades viscerais e prosa asperamente perfeita.
O "grito" dela é genial porque é catártico, ainda que uma purgação silenciosa, com cheiro a tinta. É uma necessidade fisiológica que recalcamos por um certo decoro social. O grito. Verbo declinável. Presente do Indicativo. Abrir-a-boca-encher-o-peito-dar-ordem-cerebral-para-o-processo-de-metralhar-a-voz-circuitos-de-aumento-de-volume-de-voz-até-ao-berro. Gritamos porque dói, ou porque nos queremos livrar da voz abafada que ficou cá dentro. (E não consegui encontrar descrição biológica sobre o processo do grito).
Não me lembro de ter alguma vez gritado, mas deveria. Gritado, assim, com vontade profunda. O meu único grito é a paixão. De fazer as coisas com paixão. Acima de tudo, com paixão, porque intensifica-nos a vida e dá-nos a intumescência basilar para poder saltar e amortecer a queda, quando precisarmos...Mas a paixão, sabemos, dá-nos ar, mas não o pão nosso de cada dia.
A arte é, também, essa espécie de grito - como o de Edvard Munch. Um escape para os que não têm a sorte de o dar, despudora e privilegiadamente, numa Praia de São Vicente... Se o desse assim, tenho a certeza, teria sido, também, um dos daqueles dias felizes e aliviadinhos para o resto da vida, como direito e dever exercidos. Do Grito!
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