Anda uma Primavera a desfazer as malas e cedo se cansou de nos dar cor e cobrar do sol a parte que lhe compete. Ela prometia ter chegado cheia de novas texturas, combinações coloridas; andou a despir as árvores dos fiapos de Inverno, pôs-lhes lenços verdes, cobriu de manto-relva os campos e anunciou ter contratado o astro-rei para lhe intensificar as matizes. Só que hoje, como há uns dias, o tempo acordou desmaiado e triste de novo, a ameaçar lágrimas. Não sei quem andará a derramar o pantone cinza lá de cima; e já ouvi rumores de uma tal nuvem gigante vulcânica a dissipar bafos grises enxofrados nesse azul (porque o céu é isso e não precisa de outra cor). Ou talvez ela, a Primavera, por causa desse tirano do Tempo, esteja também a ficar gris(alha), triste, cansada, e a desbotar-lhe a cor.
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