Bem sei que é um tema recorrente falar-se daqui das minhas vigílias pelo reino de Morfeu e pelo insondável não-lugar, quase distópico que ele será (não tenho certeza de que Italo Calvino tenha por aqui passado nas "Cidades Invisíveis, mas gostaria). E ocorre-me hoje que essa geografia não mapeada deve ser um celeiro, a cérebro fechado, onde se labuta com afinco e dedicação. Funcionará assim: os expeditos donos das mãos que os debruam, com novelos de várias cores, reúnem-se para decidir dos temas. Uma caixa (Pandora?) terá milhares de papéis e alguém arrisca pinçar um do imenso branco-homogéneo que a tinta da china os terá escrito.
Esta madrugada, os operários da fábrica dos sonhos, tiraram um papel cinzento. Enquanto eu sonhava que uma casa grande, não sei onde, digna dessa distopia, ardia- ardia, com sonante crepitar, altas labaredas e eu tentava a todo o custo, nessa fantasmagórica residência, salvar simplesmente isto: o material fotográfico; o computador; ao mesmo tempo que os livros tentavam arder até ao fim (ainda não tinham atingido o fahrenheit necessário para desaparecerem).
Depois de tudo isto devo ter saltado de alguma janela, de mochila às costas e tentei chamar os bombeiros pelo 112. À primeira tentativa: ocupado. A segunda frustrada foi. A terceira uma voz e a chamada cai. À quarta, algo acontece e não me recordo. Até que alguém me começa a dizer que "não vale a pena, não vale a pena"; melhor que a casa arda até ao fim. E um cheiro aziago, putrefacto, fumado (os cheiros nos sonhos é uma coisa incrível) chega às narinas.
Enquanto isto persistia violentamente, sei-o agora, esta manhã, um incêndio na Quinta da Nogueirinha, em Torre de Moncorvo, Vieira do Minho, que já lavrou mata, eucaliptos e pinhal... O cenário é muito diferente do pesadelo, salvo as imponentes chamas. Há concomitâncias como estas que deveria ficar apenas no reino da ignorância, fadadas ao esquecimento. Mas, os deuses devem andar zangados.
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