Caminho para a liberdade!

22h17

Tá tá tá… ploc..ploc…. Silêncio..tá, tá, tá, ploc, ploc! “Seu filho da puta!” Tá, tá, tá…
“Seu filho da puta”….
“Baleado, baleado, tem um cara baleado”….
…
“Agora mesmo!”
….
“Vem logo!”
E ele continuava a gritar, desesperado. A voz tremia. Reacção seca, ao instante. Não era ele, deitado no chão. Era outro que não teve tempo de gritar. Não se sabe se resistira. Assalto. Só se ouvira o baque seco, segundos antes. Ali em frente ao ponto de táxis. Mas não tinha táxis naquele instante. Do lado da padaria, fechada! Ninguém passava. Só aquele que gritara. E chamara a polícia. Mas ele era da polícia. Silêncio.

22h17.
Vidraças que deslizavam nas varandas, nas janelas; para ver acontecer. Ele apagou a luz. Abriu a vidraça. Um som novo, que não fazia parte do seu quotidiano – esse o das balas. Até podia não ser! Até ouvir:”baleado”!

22h18
Muitos corriam em direcção ao ponto que se via, no alto do quinto andar. Ali mesmo naquela rua, antes do cruzamento com a outra. Sempre uma, e outra! Minutos depois, como ratos que fogem do fogo, carros de polícia aceleravam na rua, como tunnings… Motos ultrapassavam as viaturas que estavam agora barradas naquela via. A do crime, ou da normalidade de uma cidade assim, de extremos. É que a linha que divide a normalidade da anormalidade é muito ténue. E o tempo é mais célere, como se tudo pudesse acontecer no mesmo instante.

22h19
Ligou ao porteiro. O que se passara?
“Está tudo bem”?
“Pelo que ouvi senhor, parece que houve um assalto aqui do lado”.
“E os tiros”?
“Não sei senhor, parece que balearam alguém. Agora o que aconteceu ao certo eu não sei. O que importa é que com a gente está tudo bem, graças a deus”!
Até parecia. Todos olhavam a cena do alto dos andares. Até parecia estar tudo bem com os que olhavam de cima.

22h20
Estudantes passavam e olhavam para trás. Ficaram parados. Olharam de novo. Nervosismo inculcado. Ainda atordoados entre o que pode ser real ou ficção.
O Bomboa também parou. Em segundos, homens saíram lá de dentro. Queriam ver o que se passara. A rua engarrafou por minutos. A impaciência fez as buzinas gritarem, estridentes, redundantes, irritantes. Com o corpo imóvel.
E agora só se vêem luzes vermelhas a piscar. Onde estão estas luzes só há duas hipóteses: já aconteceu ou ainda vai acontecer.

22h21
Nestes instantes nenhuma ambulância chegou. Não chegou… a chegar! Apenas os ratos atarefados na intervenção. O estigma da massa. Tanta polícia… para nada. A chegada não é prevenção. Aparato!
As luzes piscantes desapareceram. O estacionamento das motos, alinhadas em espinha, dispersou. Aceleraram noutra direcção. A poça de sangue lá ficou, no escuro, entre as árvores. Não se via. Mas sentia-se o cheiro de sangue. Se ficcionada ou real, melhor é nem querer saber. Não se quer, como os outros. “Viver assim é foda”, diz-se!
E por momentos pararam as suas vidas: 22h22.
O homem fugiu. O polícia seguiu!
“Aí quando o cara puxou da arma, policial não teve outra. Matou o cara!”
22h23